Такой компот

Это вовсе не сказка, ведь сказки я не пишу.
Только слышу порою какой-то неясный шум:
То ли ветер стучится свободным потоком в дом,
То ли быстрые птицы коснулись души крылом –
Но врывается сказка в налаженный вроде быт,
И касается небо вихрастой моей головы,
Как крахмальные ленты, вплетаю в косу облака,
И, подвластная свету, молочная катит река,
Ненасытные звёзды из этой реки искры пьют,
Предприимчивый месяц выводит тропинку свою
Из-под купола неба в обычный панельный дом,
Где за шторами окон семья собралась за столом.
Здесь когда-то принцесса, как в башне высокой, жила,
И прекрасного принца из сказки заветной ждала.
Но сейчас неизвестно, что стало с принцессой потом,
И приехал ли принц, и куда подевался дракон?
Только в доме тепло, и уютная лампа горит,
И любовь здесь живёт, и котёнком мурлычет внутри,
И печётся пирог, и уже закипает компот,
Немудрёную песню хозяйка беспечно поёт…
Это вовсе не сказка. Да полно, нужна ли она?
Я варю свой компот. И на звёзды смотрю из окна.