Грянул дождь. За стенами блеклыми,
Под кривыми, старыми крышами
Выдувают трубы охрипшие
Жуткий звук. Тот жалобный реквием
Растекался липкими каплями
По ушам благодарной публики,
Что с глазами свежего жмурика
Ночью ждёт за шторами алыми,
Громкой, пышной, яркой феерии.
Кто бы знал, что жалкое зрелище
Не начнётся. Ждавших и веривших
Провели. Ни знака истерики
Или злости лица не выскажут:
К трюкам мелким люди привыкшие,
Во лжи отпахавшие рикшами,
Избегают громкого кипиша,
Их не ранить снова обманами,
Вся их жизнь похожа на фикцию:
Всё вязали в воздухе спицами,
Поздно что-то выкраивать заново.
Веришь в правду? Им оно нужно ли?
Ложь - как соус в блюде с таблетками
Без эффекта. Кончится реквием,
Ноты смолкнут, медля, под лужами.
Провинциальный сплин
© Copyright: Фёдор Ильин, 2023
Свидетельство о публикации №123072701539
Свидетельство о публикации №123072701539
Рецензии