Варевом едкого дня растворённый,
Еле успевший на входе раздеться,
Я назову, вот сейчас, поимённо
Всех, кто кончает от лишних сентенций.
Всех, кто до дрожи под вымокшей кожей
Любит есть плесень подгнивших толмудов,
Струпья бесцветных, громоздких полотен,
Слипшихся в комья, в безликую груду,
К счастью седых бунтарей в переплёте
Толстых подшивок, журналов и лекций,
Годных быть ветошью в пламени. Знайте!
Всех назову, никуда вам не деться
Всем полагаются в бездне полати.
Я же - пока что непонятый вами,
Мот и транжир до последнего слова.
Вновь повторю манифест свой банальный,
В каждом столетье звучащий по-новой:
Наше искусство прекрасно как выстрел
В голову стража, несущего знамя.
Как, наудачу бросаемый жизнью
Прямо в лицо соглядатаю, камень.
Призрак футуризма
© Copyright: Фёдор Ильин, 2023
Свидетельство о публикации №123072701530
Свидетельство о публикации №123072701530
Рецензии