Второго сорта

Во снах мне часто являлось море:
Порой - спокойным, но чаще - буйным,
А я - кораблик из слов заумных
И сбоку надпись: "memento mori".

Скитаясь в водах, где нет причала,
Встречал лишь скалы, утёсы, мысы
Бушует море и хаос в мыслях -
О том спросонья всегда кричал я.

Отбрось кошмары, сейчас не время
Дремать, пригревшись на кресле жёстком.
Зачем копался в горах набросков?
К чему так долго корпел над  схемой?

Марай бумагу, но знай: не сможешь
Остаться целым, идя до цели,
Сорвать все цепи своей Цирцеи,
Достав до мяса под хлипкой кожей

Ведь крючья прошлых идей, сомнений
Легко навьючить, но как их снимешь?
А внешне - в норме, актёр без грима,
Всё держишь планку, тебя не кренит.

Пробоин мало - бывало хуже.
Внутри -  лишь распри, цинга и голод.
Просить подмоги пока не повод.
Почти доплыли, я точно сдюжу.

Конечно, сдюжу! Дойду до порта
И там же весь развалюсь на части.
Никто не встанет в ряды причастных,
К концу поэта второго сорта.