с Маяковским о звездах

В одиннадцать вечера,
    прикрыв глаза,
        перестраиваюсь
      с иностранного на русский.
Смилуйся, Господи,
    нажми на тормоза,
          не транслируй мне
             фразы неправильные,
                грустные.
Надоело выворачивать наизнанку слова,
        черные,
Чтобы не замарать подушку.
Настежь раскрываю в ночь три окна
В улицу не родную,
             в темную,
                в душную.
Рядом Маяковский
       прилег
             на кровать,
бархат его голоса
                слушаю.
Он меня так странно и тихо спрашивает:
- Ведь если звезды зажигают,
значит это кому-нибудь нужно?

Я вдруг понимаю,
          что не видела звезд
                лет десять,
                а, может быть, дольше.
Их здесь не бывает,
                их просто нет.
                Может, не замечаю ?
                Возможно.
Здесь больше серых,
              гремучих туч,
                так много,
                на много больше,
чем вместе собранных
               со всего неба
                звезд
и не только с неба,
                с моря - тоже.
Поэтому,
        звездочетами здесь не стать,
                не узнать
                ни прошлого,
                ни будущего,
                ни сегодняшнего.
А нужно ли знать?
         Как буду жить, если узнаю,
                что будущее — невозможно?

Здесь,
    как ни странно,
              луна для каждого
                большая и круглолицая,
Своей улыбкой
           сводит с ума,
                такая вот у нее традиция.
Она над крышей каждую ночь Божью
      светит фонарем Питерским,
и это делает её только краше,
хотя,
     на сегодняшний день
                этот феномен уже не важен,
скажем,
       на малого
            и очень редкого
                любителя.

А иногда мне кажется, что это чья-то отрубленная голова.
И тут вопрос сам собой напрашивается:
Когда, наконец, эта голова
кубарем на нашу землю покатится?