Боль

Я в стихах не прослыл плагиатом и вором.
Как писать и как жить не пытался учить.
Почему ж с неких пор смотрит муза с укором?
Ни о чем не пытает и всё больше молчит.

Оттого ль, что наш хлеб стал несладок, несолон,
А короткие дни всё на убыль идут?
Оттого ль, что вверху всё кружит чёрный ворон,
На родимую Русь накликая беду?

Под простертым крылом наши скорби, печали.
На просторах родных разоренья печать.
Может быть от того, что мы долго молчали,
Равнодушно смирясь, там, где надо кричать?

Вот за это теперь пьем измены отраву.
Злая горечь её растеклась по душе.
Достоянье отцов, честь былую и славу
Мы продали за жалкий посул торгашей.

Претерпеть до конца дай нам, Господи, силы!
И в который уж раз говорить о цене!
Потому что опять гибнут парни России
В этой проклятой всеми бесславной войне.

Время всё сохранит и за каждого спросит.
Выйдет Ангел небесный призывно трубя.
А пока журавли в небо души уносят,
В тихом крике своём о России скорбя.