Бухаем!

Бухаем!
Творческий простой...
И разговор ведём игривый
О жизни нашей непростой,
Невероятной. Но счастливой
С того, что в снегопад, ли дождь,
Всегда Поэт отыщет краски!
И полон он, и холостой,
По сил неведомых указке.
И Моцарт, Сольери он, когда творит,
Пронзая небо.
Вдруг неожиданно молчит,
Когда, казалось бы, молчать нелепо.
Но что-то выплявляет он в духовной поднебесной домне,
А до того он обречён на вид рассеяный и скромный.
Потом заскочит на насест, и ну орать на всю округу...
И этим тоже надоест, жене, родне, и даже другу.
И одиночество в удел ему, как царство, достается,
Где он монарх и всех вертел...
И сам же раб страстей, до донца.
Бухаем!
То есть не творим, а говорим о смыслах смыслов,
Читаем, слушаем, скорбим - к Парнасу слишком путь тернистый.
Увит не лепестками роз,
А каменистой, узловатой, дорогою длиною в жизнь,
И как соломинами не стелись,
Икар не падает на вату.
Разбитый Феникс восстает
Сжигая сам себя глаголом,
А по нему то недолет,
То ранен, сбит, растоптан, смолот.
И нет гарантий ни каких,
Что у того канатаходца,
Что до вершины он дойдёт,
А в бездну камнем не сорвётся.
Не канет от житейских бед,
Прорвётся через шум гудящий
И даст чужой душе ответ
Необходимый! Настоящий!
Излечит от сердечных ран,
Закроет их, что подорожник...
За пазуху залезает к вам,
И выгнать станет невозможно...
Бухаем!
Смазываем, льем,
ЧинИм оптические оси!
"Уделанные" февралем,
Чернильно-слезным многоточьем...
Настраиваем камертон, локатор
Внутреннего слуха
И много жидкостей прольем,
За воротник, леча разруху,
И нестроение октав, распахивая диапазоны.
В пусть отправляя свой состав, наполнив заново вагоны.
Бухаем!
Никогда Пиит, не был в быту примером людям.
Но мир стихами говорит!
С ветхозветных дат лишь так!
Так было!
Есть!
А значит -
Будет!

Иллюстрация из Интернет