Я полюбил свои мечты,
а не обычную реальность,
где умножаются кресты,
грязь обрамляет луж зеркальность.
Лелеял я мечты свои,
где я с любимой между лилий
читал диваны Навои
без предварительных усилий.
Я ей читал стихи Басё
и замок выстроил из сора,
и подарил ей всё-всё-всё,
подпрыгнув к звёздам от забора.
Она, туманами дыша,
со мной о Блоке говорила
не суетливо, не спеша,
не злясь, а улыбаясь мило.
Я ей сказал, что Пастернак
прекрасен был бы без извилин.
Белел я и краснел как мак
и округлял глаза как филин.
В мечтах её в охапку сгрёб,
и испытал всю радость рая,
а наяву я хмурил лоб,
грустил, от ревности сгорая.
Я полюбил свои мечты...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123072602687
Свидетельство о публикации №123072602687
Рецензии