В городе холодно и промозгло,
Осень вступила в свои права.
Звук от гитары не слышен - просто
Люди текут, потоком всегда.
Он им поёт. Обрывая струны.
Но толпа бежит мимо, домой
Кто-то, в объятиях злой фортуны.
Кто-то всегда деловой.
Она замерла на входе.
Чувствуя стиль игры.
Он свой. Он родной. Навроде.
Один средь слепой толпы.
Брат. Младший. Всегда несуразный.
Брат. Свой до мозгов костей.
Брат. Честный. Чувством заразный.
Брат младший. Счастье злых дней.
Чехол наполняют деньги.
Играет он для толпы.
Она же спекла меренгу,
Для внутренней пустоты.
Голос взорвал пустыню,
Тишь перехода вдрызг.
Братик, с тобой отныне,
Глупых проблем тихий взвизг
Брат...
© Copyright: Михаил Молокоедов, 2023
Свидетельство о публикации №123072602583
Свидетельство о публикации №123072602583
Рецензии