По дороге шла машина
Почему-то не спеша,
Не визжала скорой шиной,
Объезжая алкаша.
И в окно никто не плюнул
Первой злобой натощак.
И алкаш привычно сунул
Свою голову в пиджак.
Ожидал привычной брани,
Как обыденно жилось,
Но сегодня утром ранним
Не случилось, не стряслось.
А бывает - по проспектам
Едет некое ничто,
С непонятным интеллектом
Без водителя авто.
Говоря, что очень скоро
Интеллект войдёт в стандарт,
А в довесок для набора
Узаконят и инфаркт.
Интеллект - он свой, родимый,
В непокрытой голове...
А искусственный - незримый,
Словно сахар в пахлаве.
Будет вкусно, но когда-то,
Будет вдоволь, но не всем...
Пусть уж будет: брат на брата,
Но с душою, насовсем.
И без злобы ветер дунет
По проспекту на большак,
И алкаш привычно сунет
Свою голову в пиджак.
© Вишневецкий Александр телеграмм Расплёсканное Слово
По дороге шла машина
© Copyright: Александр Евгеньевич Вишневецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123072602084
Свидетельство о публикации №123072602084
Рецензии