Дорога в прошлое

За деревянными оплётками окна
Темно. И свежесть быстро отсыревшей ночи.
А улица наверх уходит многоточьем,
В брусчатку мокрую навек заключена.

В конце теряется она. Не видит глаз
Во тьме ни перспективу, ни определенность.
И только томная июльская влюблённость
И в раму, и в пейзаж живёт во мне сейчас.

Фонарь зовёт. Сияет влагой темнота.
Зовёт и странная объёмная наклонность:
«Открой окно! Вдохни сполна и в однотонность
Сюжета погрузись! Читай до дыр, до дна!

И выше, выше, вместе с гулкой мостовой
Теки, плыви, лети с рекой времён! Так, словно
Легко назад на сто одиннадцать лет ровно
Попасть. Предчувствуя, как полыхнёт покой,

Тогда сказал пророк, что будет, всё ж, как встарь.»
Изъезженная пошлость. Нет в окне аптеки.
Пусть. Я под мысли о былом смежаю веки,
И светит ночью, как и век назад, фонарь.

2023г.



« Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века —
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь — начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.»

Александр Блок, 1912г.