Порой я в детскости своей совсем неумолим:
Прошу моляще лишь о глаз твоих призоре,
Чтоб вежливо сказать о жизни что-то им,
Тянуть соломинкой глясе чтоб немо вскоре.
Как юн я — понято ли это хоть одним,
Как всё болит при разобщающем раздоре,
Да, ясно: каждый человек с мышлением своим,
Но всё ж какие же масштабы будут в ссоре?!
Вот музыки победный тон пустился вскачь!
Кому же боли обступают всякую монаду
Уж, в лучшем случае, скорее б пасть в кровать.
Как прямо к цели выгибается скрипач,
Как он готов к галопу до упаду,
Но пианисту всё ж дано его при спурте обыграть!
Эрнст Бласс. Кафе
© Copyright: Алишер Киямов, 2023
Свидетельство о публикации №123072601242
Свидетельство о публикации №123072601242
Рецензии