Ниже ноля... И пар клубами...

Ниже ноля… И пар клубами
вьётся у пар над губами
меж поцелуев, мол Дух Святой
некогда в хаосе над водой…
Это зима в спину осени дышит,
дни которой бегут, как мыши
в рассыпную, от скрипа двери.
В жизни бывают, увы, потери.
И эта, право, не велика,
коль ни гугу о ней в УК.
Впрочем, убийство времени не
наказуемо, даже во сне.
И дни исчезают один за одним…
Задними фарами им мигни,
Кристиан Доплер, нажав на педаль,
благо к «педали» есть рифма – «даль»…
Впрочем, когда-то и наш кофеин
растворится средь осеней, вёсен, зим,
как его растворился в одном из дней
спокойно и тихо, без затей…
Скоро зима… И белые хлопья
букой насупятся, исподлобья
глядя на азы, буки и веди,
глАголь и дОбро, есть, живЕте…
Так, не щадя живота своего,
лягут костьми супротив всего
снежинки – на вывески, ветви, крыши
и на всё то, что выше и ниже…
Ниже ноля… И, как в янтаре,
листья во льду и в календаре –
ничего не изменишь в вырванных днях.
В постскриптуме выведи коротко – ах.