Своя игра

Развеваются волосы
на ветру,
я когда-нибудь смысл любви
пойму,
я когда-нибудь…
Обниму тебя.
Есть в тебе что-то
от дождя,
есть в тебе что-то
от мечты,
не хочу мечтать, хочу быть.
А ты?
Что ты чувствуешь
в этот миг?
Ты печален, ты рад,
игрив?
Хочу мыслить с тобой
в унисон
и поверить, что ты –
не сон,
и поверить – нет,
не в мечту,
а в реальные смыслы
слов.
Я не шоу хочу –
театр,
но театр-жизнь.
А ты –рад?
Ты сказал мне:
«Вся жизнь – игра».
Есть нюанс, где правила  - маскарад.
Эти маски – всего лишь
ложь,
когда трудно сказать – ты
лжёшь,
ищешь выход в словах –
их нет,
и молчишь – это вариант,
других нет?
А их точно нет?
Вся судьба – как игра,
театр,
как какой-то ринг или баnл,
а вот я хочу,
как во сне -
подарить тебе танец,
мчать на коне,
плыть на яхте, при этом
петь
и читать стихи, и в глаза смотреть,
видеть счастье в твоей душе,
рассказать тебе всё уже –
что боялась
озвучить вслух,
может быть, лишь сейчас
в этот миг
что-то где-то случилось
вдруг,
и вот я нашептала сценарий
в  письме,
я решила его написать
наяву,
не во сне.