Влюбиться бы, да не в кого, увы…
Бездомная собака воет соло
подобием дурного саксофона
на тусклый и фальшивый грош луны.
И столь тоскливо подвывает в свинге,
Что, мне сдаётся, даже на картинке
«Проклятая душа» так не могли бы выть.
Увы… Ночь и луна, зима и палят ёлки,
и Орион, фельдъегерь без двустволки,
под мухой, взяв на мушку наши сны,
желает спать, как мишка, до весны.
А там, проснувшись, лапою по морде
провесть: «– Ах, Боже мой, милорды,
да я ж небрит, как пить дать! Или есть?
В седло, в седло! Туда, где всё есть весь
(не в смысле «всё», а в смысле «klein деревня»)
и где растут сосульки и деревья…»
Но это сон, а я не верю в сны!
А коли так – январь крупою мечет,
как стерлядь, только белую икру,
сажая нас, как дилер, на игру,
чтоб предвкушали «чёт» там или «нечет».
Ну, а дотоле, аки рыбы, ни гугу.
Влюбиться бы, да не в кого, увы...
© Copyright: Шуляк Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123072503935
Свидетельство о публикации №123072503935
Рецензии