И ещё раз про любовь

О любви, ленив не пишет,
Рядом с ней, не ровно дышат,
Я наверное не хуже и попробовать решил.
Про любовь, почти не знаю,
Все же написать желаю,
Сочинением мадригалов, раньше вроде не грешил.

Цель себе уже поставил,
План стиха почти составил,
Но не пишется нетленка, вдохновение не нашло.
Рифмы все мои прокисли,
Нервы вдруг плетьми повисли,
А от напряжения мысли, семь потов с меня сошло.

В моих венах кровь застыла,
Вспомнить не могу, что было,
Жизнь свою сопя листаю, словно пошленький роман.
Пожелтевшие страницы,
Предо мной спешат открыться,
Только в них не нахожу я, от любви точащих ран.

Да делишки мои плохи,
От наплыва чувств не сдох я,
Как же это умудрился без любви свой век прожить.
Не знаком с любовью, грустно,
У меня на сердце пусто,
Видно этого позора мне ни как не пережить.

Ну как такое получилось,
От меня любовь укрылась,
Не родилось это чувство, и не выросло во мне.
Как её я не приметил,
Без неё мои мир не светел,
Покружила она рядом, да и сгинула во тьме.

Без любви я укокошен,
И с Олимпа наземь сброшен,
Значит мне на состязании, своей лирой не блистать.
Только жребий мною брошен,
Одиночеством не скошен,
Я пойду с сумой по свету, запоздалую искать.