Герой юнец

Юный парень побрит в солдаты,
И повестка лежит в углу,
Все друзья напились в уматы,
Мать у печки метёт золу.

Старый дед папироску крутит,
Лоб нахмурил седой отец.
Скоро сына он в жизнь отпустит,
Станет взрослым шальной юнец.

Вот настал этот день, и парень
В сапогах и при форме ждёт,
Как товарищ в хмельном угаре
Попрощаться к нему придёт.

Вся родня собралась у дома.
Мамка в слёзы, а сын в дверях -
Надоела ему истома
В ожидания серых днях.

На перрон всей гурьбой выходят,
Провожают парнишку в путь.
Мужики обнимать подходят,
Бабы жмутся к нему всплакнуть.

Тихо тронулся поезд скорый,
И вагоны умчались вдаль.
Рядом нет никакой опоры,
И что сталось ему не жаль.

Научился по стойке смирно
На посту день и ночь стоять.
Хорошо быть солдатом мирным,
Но пришлось ему воевать.

Словно трактор он рыл окопы,
В них под облаком пуль лежал,
Проходил он овраги, топи
И в смертельном бою упал.

Дома мать, дожидаясь сына,
Поседела вся, извелась.
Писем нету давно в помине,
Ими мать упивалась всласть.

Но однажды осенней ночью
Воробей постучал в окно.
Он беду в этот дом пророчил
В час, когда за окном темно.

А на утро в почтовый ящик
Почтальон опустил конверт.
Мать от счастья с листом тем пляшет,
Ждёт от сына она привет.

Открывает конверт, и сердце,
Будто камень, упало вниз.
Нечем в этом письме согреться!
Нечем сердца унять каприз!

В том письме ровной строчкой черной
По замазанному листу
Много слов ледяных и скорбных,
Ветвь ромашковая в цвету.

"Мать, гордитесь родимым сыном!
Он за землю свою стоял...
Рос в руках ваших он жасмином,
На войне он героем пал.

Мы гордимся им, дело право,
Не жалел он себя в бою
И с вражиной справлялся браво!
Быть за это ему в раю...

Что писать вам еще, не знаем,
Обещаем разбить собак!
И посмертно ему вручаем
За геройство нагрудный знак."

Мать со стула тихонько встала,
Приколола цветок к груди
И без сил у икон упала...
Не проснется она, не жди.

За окошком заря пылает.
Собралась родня у крыльца.
В долгий путь они провожают
Ту, что сына ждала юнца.

А теперь у могилы старой
Слышен только собачий вой.
И не знает толпа с гитарой
Кто такой был юнец-герой.

И не помнит никто отныне
Мать седую, письма листы...
Нет ни слёз, ни наград в помине,
Лишь ромашковые цветы.

7/V 2000г.