Люди играют...

 Нет бы уйти и забраться в заросший окоп,
 Нет бы удрать от привычек забавного детства…
 Люди играют, пока не улягутся в гроб,
 Им никуда от весёлости этой не деться.

 То ли компьютерной в красочных взрывах игрой,
 То ли за карточным столиком с ловким банкиром,
 Часто вечерней, подчас и ночною порой
 Тешатся люди, реально порвавшие с миром.

 А для красавцев, надушенных, сцена милей,
 Их увлекает, зовёт театральная слава,
 И провожаемы часто вдоль страстных аллей
 Шумной толпою фанаток и криками: «Браво!..»

 В клетчатой кепке и с бантом нарядным Попов,
 Солнечный клоун всё бродит, грустя, по арене,
 Свет собирает в кошёлку, раз нет облаков,
 Чутко сгребает ладонями, встав на колени.

 Зельдин столетний не предал свинарки своей,
 Так же умильно поёт ей с кавказским акцентом,
 Не замечая, что смерть сторожит у дверей,
 Что не об этом бы думать ему, не об этом…

 Люди играют, поскольку бояться шагнуть
 В полосу грома, где вечно война куролесит;
 Так же пугливы, как в старом термометре ртуть,
 Так же печальны, как в шпротах, просроченных, плесень.

 Их не разбудит ни кашель в ночи, ни игла,
 Что уколола в потёмках нечаянно руку.
 И до того захватила, несчастных, игра,
 Что не хотят возвращаться в унынье и скуку.

 3.11.2016г