Мы заплутали меж многоэтажек,
В холодной правде горьких полумер,
Поэты, алкоголики со стажем,
С которых дети не берут пример.
А может, потерялись и по жизни,
Отбившись во хмелю от нежных рук,
Закупкой спирта платим долг Отчизне,
"Полтинником", что занял спьяну друг.
У каждого в судьбе свои сюжеты,
И на ладонях линии свои,
Но стёрты души, как мои штиблеты,
Живём и пьём вне жизни и любви.
А ночью мысли об одном и том же,
Чтоб не скрутил до одури озноб,
И мелом не покрылись наши рожи,
И не сыграть до срока телом в гроб....
Как не уйти без имени и чисел?!
А если Бог на небе всё же есть,
Тогда зачем Он ставки нам завысил,
Что с нас слетает в этом вихре шерсть?!
И всё к шутам, как будто мы на плахе,
"Полтинник"нам простил покойный друг,
И не спасёт ни ямб, ни амфибрахий,
Отбившихся от чьих-то нежных рук.
О них...
© Copyright: Сергей Рыбалкин -Сомов, 2023
Свидетельство о публикации №123072401997
Свидетельство о публикации №123072401997
Рецензии