Потому и стал Поэтом...
Где белесый лик луны,
Там где был я и где не был
Под звенящий шум весны.
Хорошо считать Поэтом,
Самого себя любя,
Бирюзовым томным летом
В струях звездного огня.
А когда веселость ночи
Кроет мраком всю судьбу,
Хороши любимой очи,
Как черемухи в саду.
Потому и стал Поэтом
Русской я святой земли,
Под осенние приветы
Кличут в небе журавли.
Свидетельство о публикации №123072305009