Ах как поэзия.. любила

Ах как поэзия.. любила
Поэта, что лишь дать могла.
Любви своей... такую силу..
Мгновений счастья и тепла..

И перед сворой жалко~лживой..
Уж не хотелось ~ ни чего..
Ни славы.. в их глазах унылой..
Ни гордости в тупое торжество..

Желая лишь мгновений чистых..
Небесной.. искренней любви..
Лишь строк.. от гения лучистых..
В душе.. своих небес найти..

Не памятник не рукотворный.
Что вслед с гранита возведут..
Не голубей.. судьбой покорных.
У помету памятником, что найдут.. тот (обосрут) ..

И не цветов.. и не овацый..
Уж не желал поэт в своей судьбе..
Меняя душу на обманность ассигнаций..
В фальшивый хруст бумагою в руке..

Иного видно.. миг прекрасный..
В душе лишь счастья чувств искал..
Любил и верил искренне и не напрастно..
Обрёл что большее.. себя толпой не растеряв..

Не воспевая.. дураков.. в их денежную тупость..
От современников..в поэзии оставшись в стороне..
Изданий. Напечатанных в.проплаченную глупость..
Ни в антологию позии..где не осталось места мне..

И потому.. я стану матерится..
Хоть в жизни.. мат не признаю..
Бродячим псом ~ на их углы мочится.
И может затошнив от них.. и их же ненарошно обблюю.

Поссу на их стихи строкой и словом плюну..
В их морды скучные приветливо не загляну..
И в этом действии.. поэтом настоящим буду..
Как и за то, что искренне душой поэзию люблю