Срипач

Посвящаю безызвестному скрипачу из города Измаила.

Скрипач.

Что музыка? Всего лишь ноты,
Совсем немного нотам лет,
Как пчёлы они лезут в соты,
А я играю менуэт.

Пошла рука в пассажи плясом,
Закрылся музыкою свет!
Трещит смычок и скрипка часом,
Всё продолжает менуэт!

Играют струны соль, фа, до, ми...
Пою в три четверти фальцет!
Я вам не друг, всего знакомый,
Для вас дающий менуэт.

И тут совсем меня младого,
Не знающего жизни бед,
Берут не говоря ни слова,
И запрещают менуэт.

"Я скрипку не пущу! Не троньте!"
Но вместо скрипки пистолет,
И я теперь пою на фронте,
Фальцетом старый менуэт.

Тут музыка совсем другая:
Снаряды, пули, звон монет...
А в небесах летела стая,
Из нот игравших менуэт.

Сказали нам: "Вперёд, на танки!"
Последний такт уже допет,
Теперь на белом полустанке
Доигрываю менуэт.

Стою и жду когда же поезд
Меня тот в рай... Ты, мать, не плачь!
Что слово - то всегда дурное,
Где музыка там ваш скрипач.

СА