Проходят дни. Их бег неумолим.
И время, мчась неведомо куда,
Меняется. И я меняюсь с ним,
Себя не узнавая иногда.
Напрасно нас пугает смертный час.
Никто не прожил и десятка лет.
Я знаю, что я умер много раз
С тех давних пор, как был рождён на свет.
И, вот, сродни алхимику - врачу -
Безумному седому старику,
Я душу сохранить свою хочу
Как в заклинанье, заключив в строку.
Прочти мои стихи из пыльных книг,
И я вернусь. Таким, как в этот миг.
Проходят дни. Их бег неумолим
© Copyright: Максим Мельников 3, 2023
Свидетельство о публикации №123072302364
Свидетельство о публикации №123072302364
Рецензии