Иду, обласканный дождём,
Который зонт с утра терзает.
Он, как и я не понимает,
В какой ему стучаться дом.
Он продолжает слезы лить,
Нахмурив свои брови — тучи.
И не пройдет ни один лучик,
Сквозь серый неба монолит.
Он мне на ухо тихо молвит,
И мне понятен сей язык,
Ведь я к нему давно привык,
И дорог сердцу его голос.
Болтает он о том, что видел,
О том чего не смог понять,
Привыкнуть, повлиять, принять.
Став очевидцем тех событий,
Которые его ненастной
Холодной слякотной душе,
Так дики, что хотел б пожечь,
О том мечтает очень страстно.
Но он не солнце, не очаг,
Что землю светом отогреет.
В своем упорстве он слабеет,
Но не отступится никак.
Он выбрал этот путь нелёгкий.
Пусть так. Ведь каждому своё.
Идёт за внутренним чутьём,
Печальный, грустный, одинокий.
Ну что ж, ему я не судья,
Всего лишь слушатель безликий.
У каждого свои вериги,
И личная епитимья.
Иду, обласканный дождём
© Copyright: Михеев Олег Владимирович, 2023
Свидетельство о публикации №123072302158
Свидетельство о публикации №123072302158
Рецензии