От бледности луны все вещи мрачно-серы.
И всё ж, научен восхищаться всем вокруг,
Убогий старец, на скамейке проводя досуг,
Своею тростью производит лунности замеры.
Огромный город как тяжёлый поразил недуг:
Дымит, коптит, смердит, не зная меры,
Из тьмы, вобравшей святость дня, встают химеры,
И даже спящих в сновиденьях тяготит испуг.
Прочь поцелуй! Прочь сладконежный взгляд!
Не слышишь ты сирен всех «скорых» ночи?
В чём жалких или жарких снов итог?
Любовью пышущих домов уж виден ряд,
И те видны, кто выходить из дома были неохочи,
Когда твои автобусы гудят со всех дорог!
Эрнст Бласс. Кройцбэрг 1
© Copyright: Алишер Киямов, 2023
Свидетельство о публикации №123072302059
Свидетельство о публикации №123072302059
Рецензии