Был я тёмный и кудрявый,
звонкий, тонкий, молодой
и поймать хотел я Славу
поэтической уздой.
Пусть - дика она, строптива
и не хочет на постой;
всё ж, - поймаю это диво,
я ведь тоже не простой.
Время шло, сменялись травы,
пал страны родной уклад,
в бездну падали державы…
Славы - я ловил лишь взгляд.
Ей дарил слова-алмазы,
блеск и лоск гремучих фраз,
но уже ценились стразы,
блеск зелёных Джорджа глаз.
Слава скрылась в недра банков,
лик сменила на тату,
много разных фигурантов
стали тискать славу ту…
Я уж - сед, угрюм и желчен;
что мне – славы падшей - дым?
Путь - грехами к ней исперчен, -
не плетеньем слов крутым.
Бросил я узду за печку,
снял поэта внешний вид
и жую без мяса гречку,
а на печке Муза спит.
О негодной наживке
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2023
Свидетельство о публикации №123072207085
Свидетельство о публикации №123072207085
Рецензии