В хлеву

Счастье лишает сил – сказал де Бальзак однажды.
Я сыт. Хата с краю. Сушит с утра чувство жажды.
Мой локус не там, где Христос или смерть,
И фокус не в том, что Ты есть или нет,
Их логос не слышим, не зрим и нем –
Пока её локон волос у моих колен.

И это проблема? Давай сядем за стол –
Если не о любви, то тогда ни о чём
Не начнём мы писать в 23 году:
Ничего не происходит. Но за пазуху лезем к Христу.

Всё же делят мужчин на быков и волов:
Половину на бойню, вторую по стойлам,
И не стоило бычить той группе голов,
Что затем оскопили (читай «оскорбили»)
И с бутылкою к первым на мясо пустили.

Весёлая ферма. С печальным скотом,
А ведь хочется жить. Вместе с ней и котом.
Не поддакивать, мол, спасибо и на том,
Что даёте нам место в хлеву – пережить.
Ты всю жизнь положил бы на покой вместе с ней,
Но мужчины должны уходить, как дурак Одиссей.

Не уставы твердят, а природа вещей
Вынуждает не спать, пригвождает строку
Да поглубже ко лбу, чтобы что-то в мозгу
Беспокойно стремилось стать частью бумаги.
Ты проник в мир идей. Хватает отваги
Им что-то сказать…

Живодёр не позволил мне долго мычать.

Июль 2023