Все лето ржавчина из труб,
То чинят, то меняют...
По цвету гноя и мочи,
Но чей сгнил труп,
Не знают.
Вода блевотиной горчит,
Полы, и те мыть страшно.
А ты молчи или кричи -
Уже не важно.
И сам себе я говорю:
- "Какой был гений Кафка!"
Предвидел Замок, как зарю
ГлобУрбанизма скафки!
Новорожденный - инвалид, почти с пелёнок.
Различной химией прошит
Он до пейченок.
Жизнь потихоньку допечет,
И к сорока скукожит.
И только мрачная строка
Две даты подытожит.
Как хорошо культур не знать -
Жить огурцом на грядке.
Имплементаций не внимать,
Гештальтов, снов невнятных...
В них сам живой. И не живой.
Из мира фототени,
И хочется уже домой,
Где ни "корон", ни денег.
Но дух упорен: - Подожди,
Кричит, чего горюешь?
Увидишь сам, что впереди!
Нет, там не хрен, а кукиш!
И не переходя на мат,
Смотрю в рыжеющую Лету...
Когда же завершится ад,
И мной оплаченный при этом?
Не комильфо
© Copyright: Зайцев Игорь Александрович, 2023
Свидетельство о публикации №123072107480
Свидетельство о публикации №123072107480
Рецензии