Неприкаянный бродяга ветер

Светит месяц серебряной флягой,
Льет хмельные лучи на округу,
Неприкаянным грустным бродягой
Бродит ветер по спящему лугу.

Одиноко выходит на склоны,
Плачет сказок осенних мотивы,
Треплет старые желтые клены
И толкает уставшие ивы.

Летом был он волшебник, кудесник,
Сыпал теплые вздохи без счета,
А теперь воет грустные песни,
Словно силясь сказать нам о чем-то.

Обдувает, не сушит, не студит,
Веет строки степенней и глаже,
Да не слышим мы, глупые люди,
Что рыдающий ветер расскажет.

Бродит он по долинам, по рекам,
Льнет к прохожим из дымности сизой,
Словно в прошлом был сам человеком,
А теперь неприкаянный призрак.

Плачет он, словно знает, что будет,
Оттого и кружит над дворами,
Что потом, по скончанию судеб
Все мы будем такими ветрами.

Если стану я пеплом и дымом
Дуть на ближние встречные лица,
То хотел бы я в крае родимом
Рядом с домом гулять и кружиться.

Чтоб приятнее сделалось другу,
Чтоб я был новой радости вестник,
Обдувая родную округу
И шумя еле слышные песни.