В компосте розовый куст.
В кунсткамере гениталии.
Ложе выстрогал Прокруст,
как поэзии регалии.
Можно язык сломать об перо,
пробить кулаком пещеру в груди,
но как бы не морщить лоб мудро,
поэзию прозой не объяснить.
Это "нечто", рождённое во сне,
вовсе не обеспокоено критикой.
Это: о нём, о тебе, обо мне...
Над всем: государствами и политикой.
Пусть лапают каждый слог,
кривятся на ударения,
если поэт жалить смог -
есть поэзии явление.
Плевать на анапест,
ямба размер,
плевать на пакость
из плюша портьер.
Подумаешь, не протёр тряпочкой
пробирки, куда разливать.
В чернозёме выкопал тяпочкой.
Именно так и подавать!
Пусть слово однажды пропето,
не Адама родит - Поэта.
Я думаю
© Copyright: Давид Матецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123072106167
Свидетельство о публикации №123072106167
Рецензии