От Бога бежал, но всё же молился,
Сжимая в ладони чернеющий крест.
Менял адреса, пропадать научился
Игрок в дурака, собиратель невест.
Чем дальше петляли хромые дороги,
Тем реже встречал верстовые столбы.
Когда-то ватагой здесь шли скоморохи,
И песни роняли из медной трубы.
Чем чаще искал у гадалок ответы,
Тем меньше случалось искомых чудес.
Выдумывал сам прописные заветы
Мудрец подворотен, безумец небес.
От Бога бежал, но всё же молился,
Сжимая в ладони чернеющий крест.
В начало пути опять провалился
Сквозь омут, кругами протоптанных мест...
От Бога бежал, но всё-же молился...
© Copyright: Александр Михайлович Рыжков, 2023
Свидетельство о публикации №123072106013
Свидетельство о публикации №123072106013
Рецензии