алпрозалам

Я прошу у Риты алпразолама.
Мне всего не много. Всегда — мне мало.
Психолог сказал: виновата мама.
Только я себя чувствую виновато.

Сижу в отеле. Блестит ресепшн.
Подошёл человек, ну а я — опешил.
"Добрый вечер, будьте добры ваш паспорт"
(впрочем, вы и паспорт ваш — всё напрасно).

В Петербурге сыро. Лилась водичка.
В Украине кровь. "Вылетает птичка".
Вы заметили, голуби цвета мела
куда-то делись все? В чём здесь дело?

Ты хотел космонавтом стать, Ваня, так ли?
Запускать ракеты? Играть в спектакле?
Но вот ракета твоя — в теракте.
Финала не видно в кровавом акте.

Ты хотел, Василий, принять священство?
Христу послужить безвозмездно, честно?
Но вот ты что-то там врёшь с амвона,
мол войны велися во время оно,
"Отечество наше богохранимо,
но злая ему угрожает сила.."

Ты правду, Вася, мешаешь с ложью.
"Убей украинца во славу Божью".

А ты, Руслан, в журналисты рвался.
Но вот читаю я: ты проврался.
Абсурд шагает в шеренгу, маршем.
И ты обвыкся. Уже не страшно.

Пишу об этом не потому что
изображаю святого мужа.
Так, просто ною. Имею право.
Моя страница. Где лево, право

решаю я, Господин Никтошин.
А то, что тошно — нормально тоже.

Так дни проходят, как будто в берцах.
Ухмылка мозга, унылка сердца.
В начальных школах — обрезование.
Начальство, дети, придёт за вами.

Тиран засел глубоко в пещере.
Игла Останкинская — кощея.
История даст говнюку по шее.
С народа спросит за прегрешения..

Закончить хочется светлой нотой,
только фальшивить мне неохота.
В отеле тихо.. "Fifth corner hotel".
Дождик, обдавший холодным потом.