Окно с видом на войну

Из окна гостиницы... Образ Сорбонны.
Чуждый цвет и запах, не сибирской земли,
Возвращаясь сызнова снова и снова,
Вспоминаю всё то, что забыла в пути...

...


Не понять, не услышать... Не веря,
Вы мне скажите вновь повторяя:
"Ваша Москва чтоб горела в забвенье,
Чтоб простыл след тебя-москвича!"

Странных клятых тех слов постигая,
Смысл горький и сложный порой,
Понимаю, что наверно отчасти,
Потому я везде не родной.

Что ты ходишь, что бродишь ты в тени,
Понимая все плюсы и ложь,
Сознаешь, что души проявление,
Не даёт бросить родину всеж.

Это глупо, наивно, беспечно.
Верить в светлое, канув в лета,
Что проявится в детях то нежное,
На чем взрослели "дети полка".

Наций цвет улетает и меркнет,
Выживая... Шьёт нефтяною иглой,
Пачки глупых, нерадивых и бедных,
Что под обстрел ведомы и те под конвой...

Как не думай, а тот кто имеет,
Сытый всякий и трусливее чем те,
Кто хоть и жил и трудился, молился,
Будь и беден, богаче в душе.

Отдавая и вновь проливая,
Слезы, горечь, сознавая всю боль,
Разум тщетна себе объясняя,
Всё равно не сравнится с душой.

Понимая всю глупость и смысл,
И возможности трезво приняв,
Мне так хочется, чтобы в отчизне,
Мы хотели себя защищать...

Глупых, мелких, нормальных едва ли,
Что детей, стариков, не врагов...
Всех же тех, кто жизнь нам давали,
Всех же тех, с кем мы чужие порой.

Бесконечно бессмысленно бьётся,
Мыслей шквал и съезжает порой,
Даже крыша, чрез взглядов оконце,
Потому что отчизну необъяснимо любят душой.

16.03.23
Москва