Под стол
Не в стол, а в мусор под столом,
И через край рифмуется на пол
И смешивается с барахлом.
Так странно, что все это — в пустоту,
Но так естественно, как вдох.
Бросаю рифму я, и налету
Она рассыпется в горох,
Она смешается и растворится в пыль,
Но может быть из пыли той
Взрастет цветок и устремится в быль,
И стих родится в комнате пустой.
Свидетельство о публикации №123072007315
Быть может рифмы лучше за окно бросать ?
Там на земле оформившись в росток,
Они однажды прошибут асфальт…
Даарио Нахарис 20.07.2023 23:32 Заявить о нарушении