Из истории...

Человек один,
прикинь,
был рождён от Бога.
По различным ходил
поверхностям
без последствий.
Много рассуждал.
Вообще никого не трогал.
Был душою чист.
Как, в общем-то, все мы.
В детстве.

Предлагал, как он,
прикинь,
поступать любому.
Мог бы жить сто лет.
Да больше!
Но кто-то предал.
Я то что - в тот день
и не выходил из дома -
то писал стишок,
то чилился,
то обедал.

В этом доме, в общем,
чистенько и уютно.
За окном пейзаж.
Пока на картине лето.
Облака плывут,
ведь им ветерок попутный.
Выше - Солнце светит.
Вроде хватает света.

Но порой такое -
воет, грохочет, меркнет -
на картине
непотребное
происходит.
Вороньё беснуется.
В воздухе пахнет смертью.
Проступает марш
поверх остальных мелодий.

Я то что - могу
уехать, пожить на даче -
рассыпать назём
под яблони и капусту.
Дача это-ж помесь
мужества и удачи.
Прямо, как баталия.
Или же - как Искусство.

Ведь когда пейзаж
корёжится от хворобы
и вороньи стаи
в жуть превращают лето,
вспоминается кто-то
мудрый, высоколобый.
Всё проходит, он говорит мне.
Пройдёт и это.