Ковыляет хромой собакой над головой
Двадцать первый век, двадцать третий потешный год,
Из последних сил притворяешься, что живой,
Теребя усы, как облезлый помойный кот.
И сойдя с ума, понимаешь: так легче жить,
Полагаясь лишь на себя. А пустых надежд
Насмотрелся вдоволь. Из сотен оттенков лжи
Выбираешь ту, что конфеткой потом заешь.
Город S изумрудно-ярок, но сняв очки,
Как развидеть осень в глазах балерин-витрин?
Ты забросишь в почтовый ящик её ключи,
Чтобы прошлое не росло у тебя внутри.
20 июля 2023
Город S
© Copyright: Александр Редичкин, 2023
Свидетельство о публикации №123072002882
Свидетельство о публикации №123072002882
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.