Дождь

Я слушаю дождь. Дробный гул ресторана
немного мешает. За каплями с неба,
что мир, наподобие медного чана,
собой наполняют, мне слышатся требы

из завтрашних праздников. Грустный Всевышний
нам делает знаки о чем-то вчерашнем.
Я знаю. Я помню о том, что я лишний
росток на распаханной временем пашне.

Пространство влечет, но уже не настолько,
чтоб мокнуть без смысла. Тоска подношений
становится нынче простой бандеролькой,
что послана в качестве верных решений

неверных задач. Переходы в пустоты
из тех же пустот кем-то настежь открыты
с неведомой целью, и жизни отчеты
собой покрывают гранитные плиты.

Часы на почти невесомом запястье
считают рожденные летом мгновенья,
а я собираюсь отправиться к счастью.
И я доберусь. Даже вымокшей тенью,

чего бы мне это ни стоило, ибо
тревоги вселенной - пустяк из обычных
для всякого жившего пыток на дыбе
сомнений. Привычное делать привычным

позволено только бредущим бесцельно
по этим дорогам, дождями размытым.
А я - наблюдатель, латающий сдельно
дырявое дно своего же корыта.

И нежный апрель бескорыстной отрадой
баюкает март, подзастрявший в июле,
дождем убеждая, что плакать не надо,
коль все еще чувствуешь запах пачули…