Я слово писал на заборе,
Бесцельно, лишь жизнь любя,
Со мной матерились, ссорились,
Как будто узнали себя.
Хотел срифмовать палку с галкой,
Попроще, как мог, без прикрас,
Вновь в мудрой среде перепалка:
"Опять, сссука, пишет про нас.".
Поймите, я все же не Ленин,
Не ставлю конкретный вопрос,
Я лишь собираю Каренину,
Со всех паровозных колес.
Не стоит на глупость пенять,
Возможно вы в чем-то похожи,
Но больше всего тут меня,
Такой же как вы, твари Божьей.
И рад, не дожил Шекспир,
До дней Интернетного горя,
Корил бы его король Лир,
Что он таки - череп Йорика.
Хулители
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123071906860
Свидетельство о публикации №123071906860
Рецензии