За плугом шли полями хлеба
И вскачь неслись полями битв,
И отстояли наше небо,
Чья синева ещё болит.
Хотя оно глядит сурово
И даже хмурится порой,
Родным прозвали. Это слово
Примкнуло к тучам, рвётся в бой.
Молясь на ангельские лики,
Неблизкий продолжаем путь,
Чтоб в свет гагаринской улыбки
Святые выси обернуть.
Героя проглотило небо,
Причмокнув, как библейский кит…
И вновь идём полями хлеба,
Стезёю гроз, дорогой битв.
13.11.2019г.
Родное небо
© Copyright: Евгений Глушаков, 2023
Свидетельство о публикации №123071905940
Свидетельство о публикации №123071905940
Рецензии