***

Может, дело в том, что жизни я боялся той что есть?
Вырубая из мгновений обелиском свою месть.
Вспоминая всё что было, перекладывал на боль.
Разжигал тоски пожары, в раны сыпля зло, как соль.

А потом придумал повод прыгнуть прямо со скалы,
Чтобы этот глупый подвиг всем мешал увидеть сны.
Вырастая пред глазами утомленных томных век,
Я бы чудился с богами для живущих в темный век.

Злая шутка, точно правда. Не дано — так не дано.
Так и выброшен волнами, я не встретив своё дно.
И вернувшись к пьедесталу монумента своих зол,
Я постыдно озираюсь, видя то насколько гол.

Я страшась тяжелой тени распрекрасного себя,
То ломаю чьи-то двери, то срываюсь от тепла.
Но уставший, измождённый возвращаюсь в тот момент,
Когда, руки потирая, дорубил свой монумент.

Есть лишь миг в порочном круге, точно тоненький надрыв,
В нём, не зная свои муки, верю в то что ещё жив.
В этот миг не чуя холод, тьмы шагающей мне в след,
Я на плечи примеряю счастья тёплый мягкий плед.