Кома

А тебе не повезло, сестренка. Может быть, ты написала бы стихи лучше всех нас...

Кто-то под прошлым твоим вдруг подвёл черту.
Походя, словно тебя не заметив вовсе.
Ты словно в воду шагнула – но в темноту,
Водораздел, отграничивший «до» и «после».

Где сновидений нет. Лишь глубокий сон
Омута круговерть без причин и цели.
Где нет пространства, материи, и времён,
Света, тоннеля, и даже конца тоннеля…

Ты удивилась, ведь ты не того ждала:
Ярких лучей, теплоты,  долгожданной встречи…
Но в тишине не играли колокола
Пьесы с простым названием... Как же? «Вечность»...

Гулко пробили - двенадцать подряд - часы.
Солнце в глаза. Шум за окнами. Мир знакомый.
Ветер подул и качнулись Судьи весы.
И Эвридикой тебя отпустила кома.

Ласковым ластиком память сотрёт штрихи.
Ты вспоминаешь об этом всё реже... Реже...
И в первый раз ты смогла написать стихи.
Хрупкие и холодные. Как подснежник...