Стыд

Мне в доме матери невыносимо стыдно -

Не статься человеком в столько лет. Но, вот слегка
Коснутся красного в стакане смеющиеся губы,
Свой голос подаёт поэт, закуривая, хмурый,
Чьи искренность и желчь выводятся в слова.

Кем разделять и властвовать поставлен безвозмездно,
Кому принадлежит тот бык, что тянет строфий плуг -
Двукратно выверен готовый к обжигу сосуд,
И жидкость виноградная в нём треплется любезно.

Слова со скатерти вычёркивая пальцами,
Рисунок брюта громко вдруг прольётся на пустырь.
Слова и пастуха и пастыря, безмерно смешанных в семантике,
Приводят к заключению навзрыд.

И дышится легко, как будто бархат сновидений
Опустится на землю, где люди ниже тростника,
Взбираясь по рогам козлиным, замечутся в смятении,
Но так и не увидят, и я на пару с ними -
Такой недостижимый дом, в котором стыдно сыну,
Быть может, лишь за то, что ... опоздал

В движении навстречу, в мольбе неистребимой,
И в спешке кем-то стать не прозевал едва,
Что дверь распахнута с утра
и в звёздных брызгах

Так далеко и близко -
Дом Отца.