Поверив снова старому поэту,
Вернулась муза и поёт, свежа,
Болтает легкомысленно про это
И то, сама, как роза хороша,
Не замечая полную окурков
Замурзанную пепельницу, ряд
Бутылок под столом и чью-то куртку
(Из кожи дерматина, говорят)...
Поэты заняты порой не музой,
А пьяным разговором по душам.
Что муза? - Баба, вечная обуза,
Нагрузка к вдохновенью и стихам.
Но вот - поёт, болтает голой ножкой,
Не замечая грязи бытия...
Она, конечно, дурочка немножко,
Но всё же не чужая, а своя.
Муза
© Copyright: Анна Поршнева, 2023
Свидетельство о публикации №123071807310
Свидетельство о публикации №123071807310
Рецензии
Она, конечно, дурочка немножко,
Но всё же не чужая, а своя.
---------------------------
Ваша муза ёщё вполне приличная, бывают намного хуже)а стих понравился
Людмила Глебова 4 26.07.2023 13:31 • Заявить о нарушении
Но всё же не чужая, а своя.
---------------------------
Ваша муза ёщё вполне приличная, бывают намного хуже)а стих понравился
Людмила Глебова 4 26.07.2023 13:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.