Марина Шадуя Корсак. Сны из... шёлка... Рус. Бел

Сны, как любовь, у одних  забываются быстро,
Длятся не долго, туманом плывут в облака...
А у других каждый сон словно в "яблочко" выстрел...
Знать бы еще чья его направляет рука?

Новый мой сон был похож на пижаму из шёлка:
Переливался, и гладью своей восхищал,
Только душа в нем до нитки последней промокла,
Ей не хватало тепла даже трех одеял...

Я в этом сне потерялась на улочках узких,
Город любви меня долго кругами водил,
Пел саксофон, как положено там...по французски,
И я впервые пила, словно сок, горький джин.

Мысли мои заблудились среди междометий,
Доводы все растворились, как призрачный дым...
Ссоры стремились к нулю...И в любом силуэте
Взгляд искал сходство (мельчайшее сходство) с твоим...


***
  ( в сокращении)

Часам сны пападаюць у прыцэл,
Іх туман не бяруць на парукі,
Кожны сон - гэта ў сэрца стрэл,
Чые б ведаць страляюць рукі.

Новы сон, бы піжама з шоўка цела,
Сваёй маскай мяне захапляў.
А душа ў гэтых снах змакрэла,
Было мала тры коўдры, маўляў.

 Між выклічнікаў я блдзіла,
Раствараліся довады ў дым,
А святло нярадасным плыла,
Погляд стрэчы шукаў з тваім.

   Перевёл Максим Троянович