Так много лиц, историй и трагедий
Прошло легко сквозь мозга решето
И в нём осталось под конец лишь то,
Что ссохлось с нервами в узлы соцветий
Едва живых, уродливых и ломких
Букет из них похож собой на пыль.
Для икебаны неуместен стиль
Таким цветам - дорога в водостоки
Напрасных дел, куда уходят силы.
Не вспомню, у кого их нагло взял.
Измучил острым словом, бред неся.
А слово - то ли жало, то ли шило,
Но благо не несёт. Держа руками
Свой ворох сора, в дверь с трудом ввалюсь.
Не покажу усталость, спрячу грусть.
Я обещал: приду к тебе с цветами.
Пыль
© Copyright: Фёдор Ильин, 2023
Свидетельство о публикации №123071805165
Свидетельство о публикации №123071805165
Рецензии