Схлынули вешние воды дней без тревог и сомнений,
мысли черней с каждым вздохом, шлейфы грехов всё длиннее.
Тропы Аль-Мава в забвеньи, мёртвые тени решёток
режут бумажные вены хрупкого счастья истоков.
Я растекаюсь на реки глупых обид и вопросов,
чувствуя в "павшей сирени" это нещадное "поздно".
Лапы у елей умолкли в саване страшных метелей,
наша любовь жгучей болью в каждом мгновенье осела.
Ты жжёшь остатки надежды жить в райском омуте долго,
струны ломая небрежно с остервенением волка
о непокорные звуки нот, уже сыгранных в прошлом...
Дом на горе - пик безумья, пристань измученных монстров.
Строки сочатся сквозь время ядом чужих ароматов,
туго сплетённые стрелки судного дня не разжать нам.
Бьются сердца о беспечность пройденных троп и ошибок,
жизнью стекая на плечи нами не взятой вершины...
В. Высоцкому...
© Copyright: Варвара Лачек, 2023
Свидетельство о публикации №123071804933
Свидетельство о публикации №123071804933
Рецензии
