Маме

Порою, я ещё совсем-совсем ребенок,
Чем-то всегда обиженный, упрямый, злой,
Уверенный, что жизнь твоя вращаться
Должна вокруг всего, что связано со мной.
Но то лишь иногда, по большей части,
Твоей заботой и любви мой полон день -
Какие б не тянулись между нами расстоянья
Лесов гремучих, вод, холмов, степей.

Пускай чужими кажемся друг другу,
Несхожесть между нами пролегла.
Но мною брошенный в тебя обид осколок
Вслед за твоим - моё пронзает сердце, как игла.
Мне не вернуть долгов чрез сотни зим и вёсен,
Обречены попытки эти, ясны и пусты.
Но будет день, мои узнают дети
Тобой с любовью пущенные корни теплоты.

Я помню твою маму и её сухие руки -
Хрупкость запястий, скованная серебром,
Танцующие между пальцев спицы,
В сознании ещё живут моём.
В объятьях кресла чудится мне образ:
Жилета бархат, чистота платка.
И тишиною дышат те мгновенья,
Мне рассказавшие, что есть такое: бог и красота.
Та первая утрата в ясной зимней ночи,
За нею пролитая горести слеза.
И вечное спасибо ей за то, что в нашем мире
Зажглась когда-то и твоя звезда.