Жена писателя
Гуляла красивая женщина.
Брела по травинкам нескошенным
Лишь только на сердце трещина...
Ей утки вдогонку крякали.
Кусался чертополох.
А руки ее пахли мятой,
И с ней разговаривал Бог.
Счастливая женщина быстро
Прошла по мосту, жизнь легка...
В глазах ее солнце лучистое,
В глазах ее облака!
А дома над грудой бумажной
Писатель склонился седой.
И женщине стало неважно,
Что надо гулять ей одной.
Ведь страсти гитарные струны
Не рвутся, а тянутся лишь.
Судьбой подтасованы руны...
Любовь, как игра:
Кошка - Мышь
Свидетельство о публикации №123071707174