Казалось, день ушёл бесследно...

Казалось, день ушёл бесследно,
Но нет… В ночи остался я,
И город спит. Забылся бедный
Тревожным сном. Грустить нельзя

Средь духоты. Что ныне снится?
Вода, прохлада и кусты,
Даруя тень. И что случится,
Коль верный слог не сыщешь ты?

Сижу один в каморке тесной –
Панельный дом, – и Музу жду.
Средь звёзд походкой мне известной
Придёт она. Иль жду не ту,

Напрасно стих пишу? Проклятья
Готовы вырваться из уст…
Но чу, я слышу шорох платья,
И нечего сказать – я пуст.

Иль показалось мне в тумане
Уставших мыслей? Взять за ворот
Себя – встряхнуть разок? Но манит
Сей шорох – в ночь меня зовёт.

И я иду, забыв про пени –
Я не исполнил договор:
Писать, писать! А кто отменит?
И вот в ночи крадусь, как вор.

А шорох дальше, тише, глуше...
Уже бегу… Куда? Зачем?
Я помешался? Значит, лучше –
Сидеть в дому, писать меж тем?

Мой Душанбе молчит средь ночи,
И я домой один иду.
Пришёл в слезах – скажу, короче, –
Без сна, имея то в виду.

Сижу один я в малой зале,
Над головой идут часы,
Они к бумаге привязали –
Бывает так, «ё-па-ра-сы!»

Зачем ругаться? Надо стойко
Свою юдоль переносить.
Кто спорит с этим? Эх, попойка…
Ну, да, стихом… Не вышел «Сид»…

Один, один я во вселенной
Своих стихов… Но есть другой
Поэт и больше вдохновенный,
И дружит с рифмой и с рукой.

Ну, что, пускай, желаю счастья,
Ему желаю долгих лет,
А сам от глупости избавься
И завершай, скорей сюжет.
 
17.07. 2023