***

 
...Ты писала так мало,
О большем меж строк промолчала,
И в саду, среди роз и гортензий искала себя,
Словно девочка та, что идёт до любви от начала,
От своих родников, где бродил под звездою и я.
И зачем говорить, если дни златотканые в сердце,
И способность дышать, и взлетать этим всем до небес,
И парить дивной пташкой в туманах крылатою песней,
И смотреть свысока на дремучий и скрюченный лес...
И на землю, на нас, что лежат на асфальте, как листья,
На аллеях судьбы, где горят и костры, и стихи,
Где в беспамятстве всё и теряются признаки смысла
Для чего и зачем, для кого этой жизни штрихи?!
Может, хватит стихов? А не в этом ли предназначенье?
А строка, как рука, но осталось её протянуть
Одинокой душе, как вдове, что молчит в час вечерний,
Ей бы тихое слово, что верой проникнется в грудь.
Может, хватит стихов? Не они ли молитва для многих,
Что нашли для себя свой единый спасательный круг,
И идут среди бурь и смертей по разбитой дороге,
Чтоб с тобой разделить хлеб и соль после адовых мук?!
И не надо здесь множества слов, всё в нездешнем порыве -
И страдать, и любить, и взлетать до звезды, до небес,
Но прошу, не молчи, чтобы мертвое было бы вживе,
И последний мой вздох в этих строчках,но был о тебе